Der Retvenco lehnte sich an die Bar und steckte seine Nase in sein schmutziges Glas mit dem Schnaps. Der Whisky hatte es nicht geschafft, ihn zu wärmen. Nichts konnte einen in dieser vom Heiligen vergessenen Stadt wärmen. Und er konnte dem Geruch nicht entkommen, dieser widerliche Mix aus Wäschewasser, Muscheln und nassem Stein, der schien, in seinen Poren verwurzelt zu sein, ihn fühlen ließ, als würde er im Wesen der Stadt baden, wie die schlimmste Teetasse der Welt. Das Gefühl war im Barrel noch intensiver, und noch stärker in einem elenden Loch wie diesem – einem kleinen Tavernchen im Erdgeschoss eines der schmutzigsten Gebäude des Armenviertels, mit einer Decke, die durch das Wetter und die schlechte Bauweise schief hing, deren Balken durch den Rauch eines Kamins schwarz geworden waren, der schon lange nicht mehr funktionierte, weil der Schornstein verstopft war. Der Boden war mit Sägemehl bedeckt, um das verschüttete Bier, den Erbrochenen und alles andere aufzusaugen, was die Besitzer der Bar nicht kontrollieren konnten.