Diese Dinge da draußen, die singen, und diese Dinge hier drinnen, die mit dem Handschuh heulen, das kann nicht sein, deshalb knien die Berge wie Schafe mit Stoßdämpfern, Pflaumen, Pixel und Schlagrahm. Die Natur feiert allein und die Stadt verteilt Wolken, Blicke, Düfte, und die Stimmen und die Luft und die Küsse auf den Straßen, ein vergrößertes Destillat, würfelförmig, müsste gemalt werden, wenn es nicht da wäre.

So enden alle Dinge, es gibt keinen Triumph, es gibt niemanden, nur einen Geruch, der älteste, scharf wie Papier, weiß und still wie die Welt, bevor der Hund bellte, als die Kieselsteine unberührt waren und das Meer neu.

Die Poesie als Form passt, wie wenn du breite Steine ins Meer wirfst, während du tief in deinem Inneren dein Leben ändern möchtest, aber wessen Leben.

Ich erinnere mich an die Sommer, bevor sie blau wurden, dann kamen die anderen, der Wind, die Wellen, die Augen.