Es waren die Tage, an denen er sich in sanfter Flugbahn befand, er ging wenige Zentimeter über dem Boden, die Bilder auf der Straße durchströmten ihn wie ein Strom. Er fühlte sich, als hätte er keine Haut. Die Reime schwebten, sie sahen aus wie abgeschnittene Kabel an einem Strommast, Funken sprühten. Und er wartete, bis er es nicht mehr aushielt, bis alles, was in ihm kochte, endlich den Deckel sprengte. Erst dann öffnete er sein Notizbuch. Die Worte glitten, und Kostis surfte im Rhythmus ihrer. Der erste Vers war immer sein Brett, der leitete ihn. Alles gefiel ihm, und dann roch alles nach Schimmel, schrieb er, löschte, kehrte zu den Gelöschten zurück, beim zweiten Mal sicherer, dass es für die Tonne war.
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Bookliberty
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