Мек сняг като памук танцуваше под уличните фенери. Едно нагоре, едно надолу, без цел, оставяйки се да бъде отвят от злия студен вятър, който идваше с ярост от голямата тъмнина на фиорда в Осло. Заедно се въртяха сняг и вятър, около и около в тъмнината между големите складове на пристанищния кей, които бяха всички затворени за нощта. Докато вятърът не се отегчи от танца и не остави дамата си до стената. Там сухият, ветровит сняг капеше около обувките на мъжа, когото току-що бях прострелял в гърдите и в шията. Кръв капеше върху снега от долната част на ризата му. Не знам много за снега – всъщност за нищо не знам много, ако трябва да съм честен – но съм чел, че кристалите, които се образуват, когато снегът е много замръзнал, са напълно различни от дебелите снежинки или от мокрия сняг или от другия, хрупкавия. И че формата на кристалите и сухотата на снега са причината хемоглобинът в кръвта да запазва ярко червения си цвят.
Каквото и да е, кръвта зад тялото на мъжа ми напомни за кралски плащ, пурпурен, с бяла кантова лисица, както в картините в онази книга с народни норвежки приказки, които ми четеше майка ми. Тя обичаше кралете и приказките. Може би затова ми даде и мен кралско име. Evening Post пишеше, че ако този студ продължи до Нова година, 1977 ще бъде най-студената година след войната и че ще я помним като началото на новата епоха на ледниковите периоди, които учените предсказват отдавна. Как да знам? Единственото, което знаех, беше, че мъжът, който стоеше пред мен, щеше да умре всеки момент. Това се виждаше по това как трепереше тялото му. Той беше един от мъжете на Рибаря. Нямах нищо лично срещу него. Това му казах, преди да се строполи, оставяйки голямо червено петно върху стената.