Am Rande des Friedens tanzte der Winter ununterbrochen an den steinernen Brunnen. Die regnerischen Treppen des Winds stürzten sich in die wachsartigen Wolken, wechselten Farben und Formen und rollten tanzend über die verwitterten Pflastersteine der Gassen der Geduld, über die schwertartigen Platten des Dachs der ungleichen Träume, an den steinernen Wänden, an den Wurzeln der geweißten Trockensteine der Menschlichkeit.

Wie die dicken Tränen der alten Antigone. Plötzlich etwas hohe Funken tötend, die Rauch der Gebete auf der Spitze des grauhaarigen Kamins entblößend. Ein silbernes Bild im unbezahlten Wunder des geschenkten Lebens.

Dann flatterte der tiefschwarze Vogel der gierigen Traurigkeit in der dunklen, versetzten Höhle des riesigen Platanen, an der Ecke des Brunnens des unberührten Wassers des Friedens, schwertend die ungeduldigen hohen Tropfen, die plätschernd zur Erde fielen.

Er verschwand im blassen Nebel des Hügels der Zypressen des Gebets, und riss schlecht die Traurigkeit der letzten Blätter auf, die gelb zu Boden fielen. Die kleine Kirche, auf dem Hochplateau der Lieder des Gipfels, blätterte die Flügel der Wolke auf, um das Lächeln Gottes dort im Westen zu lesen, das über einen armen Lichtstrahl der Sonne erblühte.

Schön alles das, wirst du mir sagen. Aber warum hast du geweint, als du die Nachtigall der Blüte gehört hast, vergessen im Käfig des Winters, unbewacht neben dem Oberlicht des Daches des Himmels? Und dann hast du deine dorischen Augen weit im trüben Licht geöffnet, die Schrift im Klang der Glocke lesend: „Wie lange werde ich mit frisch gewaschenem Licht die adamischen Scham bedecken? Der Himmel weiß, wann dein neuer Frühling blühen wird!“