Rotkäppchen

Ich gehe, ich gehe in den Wald
und ich weiß, dass ich dich absichtlich treffen werde
auf dem Weg.
So wie man uns als Kinder beigebracht hat,
rufe ich deinen Namen
und wünsche mir, dich leicht zu erkennen.

Doch wo immer wir sind,
was auch immer wir von Anfang an tragen,
unsere Kinderkostüme,
kommst du immer als Unbekannter zu mir
aus Sträuchern und Bedrohungen,
um dich vorzustellen.

Die Augen eines Rehs leihe ich mir
jedes Mal,
erhebe meine Erwartungen
weiße Segel, frisch gebügelt.
Dann stopfe ich Bitten hinein
und spreche zu dir.

Doch du kaufst jede meiner Wahrheiten
und mit unermesslichen Beträgen
erwirbst du sie.
Deine Hände verändern sich:
zerreißen aus deiner Kleidung
jeden feinen Faden.
Sie hören keinen Augenblick auf, sich zu rühren.

Dein Mund dehnt sich aus:
ein fremder Wald kleidet sich
und schärft die Gegenwart
und wie ein wildes Tier
wird es zornig.
Du rufst jede Silbe
als wäre mein Gehör auf der Straße gestorben
und alles, was von meinem Mund gesagt wird,
zerstörst du.

Ein gekrönter König
passt in deine Hände
und du bedenkst nicht,
wie die Zeit zum Reim wird,
der unsere Zeit gebückt weitergeht
und du drehst dich nicht um.