In den nächsten Seiten begegnen und verflechten sich die Prozesse der Seele des Schreibenden als Antwort auf disparate Ereignisse aus der Umgebung. Zunächst veröffentlicht auf verschiedenen virtuellen Wänden, der Aufforderung des Zeitgeistes folgend: Hast du etwas gedacht, hast du etwas gefühlt? Poste es! Halte es nicht in dir zurück, rufe es laut hinaus. Poste es!
Seelenkratzern, die, wenn sie nicht den Augen anderer ausgestellt werden, faulen, während sie, wenn sie hinausgehen, vielleicht unwiderruflich den Ausgestellten bloßstellen. Gedanken, offen oder anspielend, die in der Presse und im Internet, hauptsächlich an der „einladenden“ und zum Teil beschmutzten monumentalen Wand des „Buches der Gesichter“ veröffentlicht werden.
Das gewaltige Facebook, die moderne Version des antiken Marktes, aber auch eine wiederbelebte „Nachbarschaft“ mit allem, was dazugehört: gegenseitige Kontrolle, Klatsch, Neid, aber auch Solidarität, ehrlich oder heuchlerisch. Vor allem ein ständiger Dialog aller mit allen, der bis zur Zerrüttung reicht.
Mit Worten und Phrasen, die sprechen, und Rätseln, die bedeuten. Denn wir Menschen haben das Bedürfnis, uns auszudrücken, auf jede Art und Weise? Ohne Worte existieren wir nicht. Was enthält dieses Buch? Sind es Prosa, sind es Gedichte, was ist es? Was sind die Themen? Als ich gefragt wurde, wusste ich nicht zu antworten, ich hatte nicht einmal eine klare Vorstellung des Materials, das sich in meinen letzten drei Jahren in meinem Archiv angesammelt hatte.
Ich sah mir jedoch das gesamte elektronische „Manuskript“ noch einmal an. Ich schälte es langsam und qualvoll. Ich kam zu dem Schluss, dass ich sie als kleine Essays bezeichnen würde. Die Zeit, in der wir leben, ist voller Reize für den Verstand, Anlässe zu sprechen oder zu schreien, auf jede Art, die jeder kann, während es in jeder Epoche dasselbe Bedürfnis nach Kommunikation und Kontakt zwischen den Menschen gibt – nur die Werkzeuge ändern sich.
Schnell fühlte ich jedoch, dass ich gezwungen sein würde, als Frauenarzt oder schlimmer noch als Herodes zu handeln. Abtreibung und Ausschabung oder die Tötung von Kleinkindern? In der milderen Version Vertreibung und Übergabe ins Waisenhaus. Die Grausamkeit des Mordes wird durch die Frühheit der Form gemildert, die noch ungestaltet ist - wenn man es einfach so sehen kann.
Aber die Vertreibung? Ist es schmerzhaft, deine Kinder wegzuschicken? Welche Kinder auch immer, von welchem Vater und welcher Mutter, hinaus aus dem Haus, in dem sie geboren und aufgewachsen sind. Aber es ging nicht anders, das Haus konnte sie nicht alle fassen. Als ich fertig war, trat ich zurück und beobachtete den Text viele Stunden lang. Ein autistischer Tanz, wie gewohnt, aber was war das Zentrum? Schließlich sah ich es.
Alles rund um eine Achse: die betrügerischen Illusionen der ersten und auch der späten Jugend für eine Welt, wie ich sie mir als Jugendlicher nachts im Bett zu träumen begann. Die Illusionen, die plötzlich begannen, wie störrische Mandelbäume im kalten Februar zu blühen. Aber ohne Wurzeln, die die Bäume stützen. Ohne die Möglichkeit von Früchten.
Vielleicht, weil sie mutiert waren, vielleicht aus dem gleichen Grund, dass kein Baum unbestraft das Programm überschreiten kann, das ihm sein Schöpfer - Gott oder Zufall - geschenkt hat. Die Last des Bewusstseins der realen Welt ist schwer und für viele untragbar das Selbstbewusstsein.
Es ist wahr, dass so oft meine Träume in Brand gesteckt wurden, der Sturm der Dinge entweder das Feuer vorzeitig erloschen oder die Asche in die vier Himmelsrichtungen zerstreute. Es ist hart, die Unverrückbarkeit der Härte der Welt zu akzeptieren. Aber ich hoffe immer noch.
So oft sie im Inneren unserer Seele unermüdlich verweilen, all die Dinge, die als Chimären verspottet werden, werden wir unbesiegbare Bellerophons sein. Wird die Welt nicht aufhören, wenn wir heutigen Passanten verschwinden? Aber warum sollte sie nicht schöner werden? Ich habe jetzt nur noch Fragen.
Ich schwimme mit sanften Ausbreitungen in einem immer langsamer werdenden Rhythmus in dem ungewissen Meer, das sich um mich herum in Weißtönen weitet. Es wird dunkel; aber es sind nicht nur meine Augen schuld, noch die Jahre, in denen ich am rheumatischen Wasser schwimme. Und die Antworten verlangen Licht. Und vor allem keine Illusionen. Im besten Fall kann man sie als zwei trübe Scheinwerfer im Nebel auffassen...
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