In dieser Nacht wurde ich geboren,

mit mir drei Rosen. Am nächsten Tag wieder drei, und noch drei, und noch mehr, überall entfalteten sie phosphoreszierende Blüten in den vergangenen rosa, rot für die Liebe, verborgen in meinem kleinsten Blick, folgen sie mir seitdem.

Wände voller Last, die den Frühling bringen, Oktober lila, salmonfarben, fuchsia, die mich hervorheben als Göttin der Liebe in meinen Wanderaufzeichnungen, Kränze in Burgunderfarben hängen, um mich bereits als Zeugin zu krönen, das Galoppieren ignorierend, vorwegnehmend „ich höre mit meinem ohr das blühende, das ich auf den Boden lege,

ich höre die Rosenbahn“

Ich sah zusammengeordnete, einsame, unsterbliche, kostbare, in ihrem Glas konservierte, die die ewige Liebe und die Verwandlung verherrlichten, falsch.

Woanders wurde ein zentriertes Horn-Preisschild angespült, das das erwerbbare, eroberte Verlangen darstellt.

Ich habe einen dornenbewehrten auf die Brust eines Jungen genäht.

Die teuersten bis jetzt stellen die Unvergängliche Rose dar, den romantischsten Kirchenname, an den ich mich aus meiner Kindheit erinnere, eine gerade Linie von meinem Elternhaus, dorthin würden alle enden.