Ich streichelte die Seite mit meinen Fingern, tastete die Vertiefungen an den Stellen ab, an denen er so fest auf das Papier gedrückt hatte, dass er beinahe den Stift durchbohrt hätte. Ich stellte mir vor, wie er schrieb – das Papier mit seinen wütenden Vogelzeichnungen füllend, mit seinem rauen Schreibstil, eine Linie nach der anderen löschend, wenn ihm die Worte nicht so herauskamen, wie er wollte, vielleicht sogar den Stift in seiner zu großen Hand zerbrechend^ so erklärten sich die Tintenflecken. Ich konnte mir vorstellen, wie die Empörung seine schwarzen Augenbrauen zusammenziehen und seine Stirn runzeln lassen würde. Wenn ich dort gewesen wäre, hätte ich vielleicht gelacht. Mach dir keinen Kopf, Jacob, würde ich ihm sagen. Sag einfach, was du meinst.

Das Letzte, worauf ich jetzt Lust hatte, war zu lachen, während ich die Worte erneut las, die ich bereits auswendig kannte. Seine Antwort auf meine flehentliche Notiz – die von Charlie zu Billy und dann genau zu ihm weitergegeben wurde, als wären wir in der zweiten Klasse, wie er angemerkt hatte – überraschte mich nicht. Ich wusste ungefähr, was er sagen würde, noch bevor ich sie aufgeschlagen hatte.

Was mich überraschte, war, wie sehr mich jede ausgelöschte Linie verletzte – als wären die Spitzen der Buchstaben scharfe Klingen. Und vor allem, dass hinter jedem wütenden Anfang ein riesiger See des Schmerzes verborgen war^ der Schmerz von Jacob schnitt tiefer in mich hinein als meiner. Während ich darüber nachdachte, kam der unbestreitbare Geruch von etwas, das anbrennen könnte, aus der Küche. In einem anderen Haus wäre es vielleicht kein Grund zur Panik, wenn jemand anderes als ich kochte.

Ich steckte hastig das zerknitterte Papier in die Tasche und rannte los, gerade noch rechtzeitig, um unten anzukommen. Das gläserne Glas mit der Tomatensauce, die Charlie in die Mikrowelle gestellt hatte, war gerade bei der ersten Umdrehung, als ich die Tür abrupt öffnete und sie herauszog.