Погалих страницата с пръсти, усещайки вдлъбнатините на местата, където той беше натиснал толкова силно писалката върху хартията, че почти я проби. Представях си го как пише – пълнейки хартията с гневните си драсканици, с грубия си почерк, изтривайки ред след ред, когато думите не му излизаха както искаше, може би дори чупейки писалката в прекалено голямата си ръка^ така се обясняваха и петната от мастило. Можех да си представя раздразнението, което караше черните му вежди да се съберат и челото му да се свие. Ако бях там, може би щях да се засмея. Не получавай мозъчен удар, Джейкъб, бих му казал. Просто ги кажи както са.

Последното нещо, което имах настроение да направя сега, беше да се смея, докато четях отново думите, които вече бях научил наизуст. Отговорът му на молещото ми писмо – което премина от Чарли към Били и после към него, сякаш бяхме във втори клас, както беше отбелязано – не ме изненада. Знаех горе-долу какво ще каже, преди дори да го отворя.

Това, което ме изненада, беше колко много ме нараняваше всяка изтрита линия – сякаш върховете на буквите бяха остри ножове. И най-вече, че зад всяко гневно начало се криеше огромно езеро от болка^ болката на Джейкъб ме пронизваше по-дълбоко дори от моята. Докато мислех за това, от кухнята дойде неоспоримата миризма на нещо изгоряло. В друг дом фактът, че някой друг готви, освен мен, може би нямаше да е причина за паника.

Натъпках бързо смачканата хартия в задния джоб и тичах, успявайки да стигна долу на ръба. Стъклената купа със сос за паста, която Чарли беше сложил в микровълновата, беше едва на първото си завъртане, когато рязко отворих вратата и я извадих навън.