TAG

Ich verstehe den Tag am Mund, daran, wie das Wasser im Waschbecken fließt, daran, wie der Wein des vergangenen Abends mit der am hinteren Backenzahn klebenden Zahnpasta kombiniert wird. Und doch war mein Tag nie immer so menschlich, meine wache Sonne, da er nicht einmal auf die Morgendämmerung wartete, um die dunklen Fensterläden und die flimmernden Glasscheiben rot zu färben.

Sag, dass die Tage damals unnachahmbar waren, bereit, aus dem Grab der Bettlaken und dem Nebel, der die Teppiche, Schlafzimmer und Bilderrahmen in ihrem Glückseligkeit umhüllte, hervorzuquellen. Sag besser, dass diese Tage zum ersten Mal dicke Kleider, Rahmen und Türen zurückschoben, die keine Hausnummern hatten und keine Suppen, die für die Kälte eingestellt waren, sondern achtstündige Studien von Kindern mit gesichertem finanziellem Zukunft.