Ohne Kleid, ohne Halskette kam sie zur Jagd am 26.5.99 in Attika. Ein einsamer Mensch sitzt und liest, erfüllt von Stille, am 15.11.16 am Mittag in Athen. Langsam wird es Abend, ich erinnere mich und die stillen Wasser schwanken sanft, am 5.9.18 im Kloster des Heiligen Kreuzes. Abgründige Augen, undurchdringliche Traurigkeit, stumme Lippen, am 29.11.18 am Morgen in Athen.

KOMMENTARE ZU DEN SCHRIFTEN DES SYMEON „Diese Gedichte sind kurz und dicht, ähnlich den japanischen Haikus. Aber sie sind nicht ganz Haikus, da sie sehr strengen Kompositionsregeln folgen. Ich würde sie eher Sekunden, Minuten oder Momente der Ewigkeit nennen, denn das, was sie festhalten, sind innere Blitze, plötzliche Erleuchtungen, spontane Wunder, zufällige Begegnungen zwischen dem Realen und dem Unrealen, der Gesang eines Vogels, das Troparion einer Quelle, das Herr, erbarme dich des Windes, all diese Geräusche, diese Flüstern, diese Atemzüge und diese leisen, wie eine Brise tönenden Stimmen, die der Einsiedler in sich fühlt, aber auch außerhalb seines Selbst, und beschreibt sie kurz, wie die Pinselstriche eines impressionistischen Malers.“ – JACQUES LACARRIÈRE

Kommentare zur poetischen Einheit von Symeon, dem Denkmal des Hieromönchs Symeon (Verlag Agra, 1994 und 2019). Le Mont Athos Éd. de l’Imprimerie Nationale, 2002.

„Der Vater Symeon erklärt uns, dass Schreiben für ihn eine Möglichkeit ist, die Natur, die ihn auf dem Berg umgibt, tiefer zu erleben, eine andere Art zu beten und unmittelbare Erlösung und Trost zu finden... Er ähnelt jenen seltenen Ausnahmen der menschlichen Spezies, die das Leben jedes Mal verändern können, wenn es nötig ist, sogar jetzt. Warum tut er das? Um nicht von der Routine zerfressen zu werden, um nicht wie eine Statue zu versteinern. Um weiterhin die endlosen Möglichkeiten der Welt und des Lebens bis zum letzten Atemzug zu erkunden, mit demselben fröhlichen Neugierde, mit der er mich nach all dem fragt, was ich weiß und nicht weiß. Denn ich war so erschüttert, ihn kennenzulernen, dass ich, als wir uns verabschiedeten, fühlte, ich hätte einen alten und lieben Freund verloren... Es war ohne Zweifel seine großzügige menschliche Wärme...“ – MARIO VARGAS LLOSA, Nobelpreis für Literatur 2010, El País, 29.9. 2002.