Domnișoara Lemon, secretara extrem de capabilă a lui Poirot, a răspuns la telefon. A lăsat deoparte caietul de stenografie, a ridicat receptorul și a spus fără emfază „Trafalgar 8137”. Hercule Poirot s-a aplecat pe spătarul scaunului său și și-a închis ochii. Degetele îi băteau ușor toba pe colțul biroului, într-un ritm lent, meditativ. În mintea lui continua să compună frazele elegante ale scrisorii pe care o dicta cu puțin timp în urmă.
Acoperindu-și receptorul cu palma, domnișoara Lemon l-a întrebat în șoaptă: „Acceptați un apel personal din Nascob, Devon?” Poirot a încruntat din sprâncene. Locația nu îi spunea nimic. „Cine sună?” a întrebat precaut. Domnișoara Lemon a pus aceeași întrebare în receptor. „Aria... ce?” a spus ezitant. „Ah, bine... Și numele de familie?” S-a întors din nou spre Hercule Poirot. „Doamna Ariadna Oliver”. Sprâncenele lui Poirot s-au ridicat brusc. În mintea lui a apărut amintirea unei persoane: păr cenușiu, bătut de vânt... trăsături ascuțite ca ale unui vultur...
S-a ridicat și a luat locul domnișoarei Lemon la telefon. „Vorbește Hercule Poirot”, a declarat cu emfază. „Domnul Hercule Poirot în persoană?” a insistat cu suspiciune telefonista. Poirot i-a asigurat că este el. „Vă conectez cu domnul Poirot”, s-a auzit acum vocea telefonistei. Vocea feminină subțire și ușor șuierătoare a fost înlocuită de alta, tot feminină, profundă și atât de puternică, încât l-a făcut pe Poirot să îndepărteze receptorul telefonului cel puțin cu o palmă.
