Das war der Vorwort meines ersten Buches. Das Buch, das mich über Nacht in die literarische Szene meines Landes einführen sollte. Das Buch, das bereits in den ersten Tagen nach seiner Veröffentlichung auf Platz eins der Verkaufscharts in Deutschland stand – eine Position, die es monatelang mühelos hielt – und natürlich das Buch, in dem der Polizeioberkommissar* König** geboren wurde, oder anders gesagt, der Bασίλιας. Er, der mich formte und der mich einige Jahre später zerstörte. Ich hatte mir dieses Vorwort nicht vorgestellt. Ich hatte es mit meinen eigenen Augen gesehen. Ich war dort, an der U-Bahn-Station, in Oberzendlings, anwesend aus sicherer Entfernung, das ganze Geschehen beobachtend, wissend, dass ich jederzeit die Kontrolle übernehmen, aufwachen konnte. Das passierte immer in meinen Träumen. Oder besser gesagt, in meinen Albträumen. Ich hatte die Kontrolle, wusste, dass ich träumte und dass ich sie unterbrechen konnte, wann immer ich wollte, wenn ich es nicht mehr ertragen konnte. Vielleicht war das auch der Grund, warum ich sie in der Realität nie unterbrach. Ich sah sie in ihrer Gesamtheit, fühlte mich vor Angst und Grauen gelähmt, doch ich gönnte mir nie die Freude, schweißgebadet mitten in der Nacht aufzuschreien, wie es, nehme ich an, die meisten Menschen tun, wenn sie Albträume haben. Es war diese Möglichkeit der Flucht, der „Risikobetrieb“, die mich letztlich dazu drängte, zu bleiben und auszuhalten, verbunden mit der Tatsache, dass ich in diesen Träumen immer die Rolle des Beobachters hatte. Jener, der alles sah und aufzeichnete, der die Verzweiflung, die Angst, den Schmerz, die Leere… der anderen fühlte. Immer der anderen. Niemals die eigene.
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