„Anstatt mich zu ärgern, ist es nicht besser, Freunde zu werden? Du siehst aus wie ein Kind, Jimmanni…“
„Was sagst du, du Hurensohn?“ unterbrach ihn Tasmás. „Du hast mich für einen Priesterjungen gehalten, du Hitzkopf!“ Und er fing an, ihn zu schlagen und zu treten, mit noch mehr Wut. „Wechsel die Seite, um ihn zu vermeiden“, gab sein Vater ihm einen zweiten Rat. So war Antípas. Gutmütig, sanft, tolerant, fast so, als ob die Welt den beiden Mandelbäumen im Hof ähnelte, die er mit großer Sorgfalt pflegte. Sie zu bewässern, rundherum zu graben, mit Mist zu düngen, zu beschneiden, Kalk auf die Stämme zu streichen und die Früchte gegen Ende August zu ernten. Auf die gleiche Weise verhielt er sich auch bei seiner Arbeit als Fuhrmann und manchmal als Karrenfahrer. Er hatte einen Wagen, den er bei Wind und Wetter in eine Kutsche verwandelte, wie er nach seiner Arbeit bei Nikołákis Efenṭi gelernt hatte. Wann immer ein Wettkampf stattfand, montierte er auf den eisernen Schienen auf dem Wagen gegenüberliegende Sitze und ein Dach und bediente die Kunden.
