Als ich geboren wurde, deutete nichts darauf hin, dass ein Krieg stattgefunden hatte. Weder sah man verbrannte Trümmer noch eine Besatzungsarmee. Wir lebten in einer ruhigen kleinen Stadt, im Haus, das uns die Firma meines Vaters zur Verfügung stellte. Das Haus war vor dem Krieg gebaut, etwas alt, aber ziemlich geräumig. Der Garten hatte Kiefern, sogar einen kleinen Teich und einige steinerne Laternen. Die Stadt, in der ich aufgewachsen bin, ähnelte einem typischen mittelständischen Vorort. Alle meine Freunde in der Schule lebten in gepflegten Häuschen, die wie Reihenhäuser aussahen. Vielleicht waren einige etwas größer als meines, aber alle hatten identische Eingänge und Kiefern in den Gärten. Die Arbeit. Die Väter meiner Freunde arbeiteten in Firmen oder übten eine Art freiberufliche Tätigkeit aus. Fast keine Mutter arbeitete. Und fast alle hatten eine Katze oder einen Hund. Niemand, den ich kannte, lebte in einer Wohnung. Später zog ich in einen anderen Stadtteil, aber es war fast identisch. Bis ich nach Tokio zum Studieren ging, dachte ich, dass alle Menschen auf der Welt mit ihrer Familie in einem Einfamilienhaus mit Garten leben, Haustiere haben und in Anzügen zur Arbeit pendeln, mit Zug oder Bus.
In der Welt, in der ich aufgewachsen bin, hatte eine typische Familie zwei oder drei Kinder. Meine Freunde, als ich klein war, gehörten alle zu solchen stereotypischen Familien. Wenn nicht zwei Kinder in der Familie waren, dann drei; wenn nicht drei, dann zwei. Selten traf man Familien mit sechs oder sieben Kindern, noch ungewöhnlicher waren Familien mit nur einem Kind. Ich gehörte zu den ungewöhnlichen, da ich Einzelkind war. Und das gab mir ein Minderwertigkeitsgefühl, als ob mit mir etwas Seltsames passiert wäre, weil mir das fehlte, was alle anderen hatten und als selbstverständlich ansahen. Ich hasste den Begriff Einzelkind. Jedes Mal, wenn ich ihn hörte, fühlte ich, als ob etwas fehlte – als ob ich kein vollständiger Mensch wäre.
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