Strigăte, strigăte de pretutindeni. „Foc! Foc!” Strigăte amestecate cu țipete. Vuietul răsuna pe străduțele abrupte, pe aleile alunecoase și prin micile piețe de la răscruci. Inundau satul dintr-un capăt în altul, îl trezeau, îl tulburau în noaptea neagră, fără lună. Pătrundeau în curțile împrejmuite și în cotețele încuiate, stârnind și mai multă gălăgie, căci animalele, cele norocoase care supraviețuiseră iernii grele de foamete de anul trecut, se trezeau din somnul neliniștit și intrau imediat în vâltoare. Vocile se strecurau în micile case de piatră, pătrunzând prin obloanele groase și închise, care în astfel de vremuri grele se zăvorau pentru protecție odată cu primul întuneric al nopții. „Foc! A izbucnit focul!”
Angela amesteca cu atenție terciul, mămăliga subțire cu făină de porumb, când a auzit ecoul. S-a oprit pentru o clipă, și-a ridicat capul și și-a tras basmaua să-și elibereze urechea și să asculte mai bine. Când s-a convins de cuvântul care plutea în aerul serii, și-a făcut cruce, a murmurat o rugăciune în gând, aceeași de luni de zile, apoi a continuat liniștită să amestece oala care atârna de cârligul șemineului de piatră. Aceasta era singura ei grijă după iarna grea de anul trecut. Oala; oala plină. De ea depindeau cinci guri.
fii primul care lasă un comentariu