Abia când m-am apropiat de el, am văzut că obrajii îi erau uzi de lacrimi.
„Am încercat”, a spus printre sughițuri. „Zburau deasupra noastră, erau prea multe, le-am țintit, dar nu am reușit. Și am vrut să auziți că cel puțin am făcut tot ce am putut, și de aceea am coborât pușca și am tras. Când au plecat păsările și m-am uitat jos, am văzut pe Dog căzut acolo.”
„Mort?” l-am întrebat.
„Nu”, a spus Carl și acum a început să plângă cu adevărat. „Dar... oricând poate muri. Îi curge sânge din gură și amândoi ochii lui sunt distruși. E căzut pe pământ, plânge și tremură.”
„Aleargă”, am spus.
Am alergat și după câteva minute am văzut ceva mișcându-se printre erici. O coadă. Coada lui Dog. Câinele ne-a simțit venind. Ne-am oprit deasupra lui. Ochii lui de câine erau ca gălbenușuri de ou vărsate.
„Gata”, am spus. Nu pentru că aș fi vreun expert în medicină veterinară, așa cum par să fie toți cowboy-ii din western-uri, ci pentru că, chiar dacă ar reuși Dog, nu ar merita să trăiască ca un câine de vânătoare orb. „Trebuie să-l împuști.”
