В тишината, която цареше в стаята, се чуваше само звукът, който издаваха мухите. Този непрекъснат бръмчащ шум, произвеждан от безумното трептене на крилата им. Мъжът на стола не се движеше. Не се беше помръднал от доста време. Всъщност, вече не беше мъж. Не, ако мъж се определя като някой, който живее, диша и чувства. Защото сега беше станал храна. Приют за насекоми и червеи. Мухите летяха на големи рояци около неподвижното тяло. Сядаха върху него. Челюстите им работеха. После отлитаха отново и търсеха друго парче тяло, на което да кацнат. Опитваха тук и там. Падаха една върху друга. Областта около раната на главата на мъжа представляваше особен интерес. Металният мирис на кръвта отдавна беше изчезнал и беше заменен от друг, по-застоял и по-сладникав. Кръвта беше съсирена. Първоначално беше изтекла от задната част на главата му и беше потекла по гърба на стола. Завърши на пода, където образува локвичка и после се втвърди. Първоначално беше червена, пълна с живи кръвни клетки. Сега беше променена на цвят, почти черна. Локвичката вече не изглеждаше като онзи гъст течност, който тече в човешките вени. Сега беше просто вискозна, черна маса.
Някои мухи се опитваха да излетят навън. Бяха сити. Удовлетворени. Бяха положили яйцата си. Челюстите им бяха работили усилено и бяха напълнили вътрешността си, успокоили глада си. Сега искаха да излетят далеч. Биеха крилата си в стъклото, докато напразно се опитваха да преминат невидимата преграда. Когато се блъскаха в стъклената повърхност, звукът, който се чуваше, приличаше на задушено тракане. Рано или късно се отказваха от опита. Когато отново усещаха глад, посещаваха още веднъж това, което някога беше мъж. Това, което сега беше просто месо.
